Et vaig donar els ulls i vas mirar les tenebres, de Irene Solà Saez

Premio Finestres de Narrativa en catalán.

Escondido entre montañas escarpadas, en algún lugar remoto de las Guilleries transitado por cazadores de lobos, bandoleros, emboscados, carlistas, maquis, pilotos de rallys, fantasmas, bestias y demonios, el cortijo Clavel se coge en tierra como una lapa. Es una casa, sobre todo, habitada por mujeres, donde un solo día contiene siglos de recuerdos. Los de Joana, que para encontrar marido hizo un pacto que inauguraría una progenie aparentemente carcomida. Los de la Bernadeta, a quien faltan las pestañas y, de tanta agua de tomillo como le abocaron en los ojos cuando era una niña, acabó para ver el que no le tocaba. Los de la Margarita, que en lugar de un corazón entero tiene uno de tres cuartos. O los de la Blanca, que nació sin lengua, con la boca como un nido vacío, y no habla, solo observa. Estas mujeres, y más, hoy preparan una fiesta.

Con el torrente verbal, el sentido del ritmo y del humor, la osadía formal y la capacidad de evocar atmósferas y de encarnar imaginarios que caracterizan su obra, Irene Solà ha escrito una novela como un chorro exultante de historias, que explora la dualidad y el vínculo intrínseco entre luz y oscuridad, vida y muerte, olvido y memoria, realidad y fabulación.